Ich war zu laut. Zu schnell. Wollte zu viel. Hab Dich mit meinen Worten erdrückt. Die Leichtigkeit genommen.
Die Glut erstickt.
Du hast mich gerufen. Du. Hast. Mich. Gerufen. Und ich wollte springen.
Doch Du hast mich nicht aufgefangen.
Mein Aufprall war hart.
Er hat so viel bewegt. In mir.
Also habe ich genommen was ich nehmen konnte. Meine Worte.
Um Dich anzuschreien. Ganz leise.
Dir zu sagen, dass ich aufgefangen werden muss. Weil ich nicht fliegen kann.
Doch Du hast mich nicht verstanden. Wolltest mich nicht verstehen. Zu laut, obwohl ich so leise war.
Nur gehört, was Du hören wolltest.
Und überrascht getan.
Ich erwarte zu viel, zu schnell. Doch Du hörst nicht richtig hin. Du siehst nicht richtig hin.
Bist am Ende vielleicht einfach nicht bereit.
Weder zu springen, noch aufgefangen zu werden.
Nur zu einem bereit.
Fliegen.